Kretslopp

Poesin bärs av kvällsvinden, prasslar till i lövverket och fastnar i det sista ensamma trädet utanför vårt fönster. Imorgon huggs det ner och blir timmer som blir penna som blir ord. Vindens språk återföds och blir poesi - i ettornas klassrum där någon stryker grafiten mot det vita arket och lär sig böja till stora B:s lilla övre mage för första gången.